En estos tiempos de patrias que vivimos, he decidido dejar que aflore también mi espíritu identitario (que hasta ahora no había dado señales de vida) para denunciar algo que siempre he detestado: ese sentimiento de inferioridad de la cultura pop española respecto a la anglosajona. Esa sensación de mirar desde un escalón inferior a todo lo que venga del Reino Unido o Estados Unidos porque ellos ya habían parido a la Velvet o a Iggy Pop cuando aquí todavía seguíamos cantando con los curas. Nos hemos sentido siempre un poco más pequeños porque ellos tenían el golpe de cadera de Elvis y nosotros teníamos al Fary golpeando la mesa de una taberna con los nudillos.
Pero si ellos consiguieron vestir de glamour lo hortera en los ochenta, ¿por qué no podemos nosotros erotizar nuestra cultura? Puede que esa sea nuestra idiosincrasia, que España sea “los ochenta“ de la historia del pop. Ellos tendrán el Verano del Amor en el 68 en San Francisco, pero nosotros tuvimos La Ruta del Bakalao en Valencia en el 91. Ellos tuvieron el “Ah whop loom ah whop a lop bam boom“ de Little Richard, pero nosotros tuvimos el “Aserejé“ y el “Achilipú“.
Ellos se calentaron con Kim Basinger desnudándose al ritmo de Joe Cocker, pero aquí la teta de Sabrina dejó al país en la Nochevieja del 87 sin reservas de papel higiénico, como en la Venezuela de Maduro. Nuestro John Peel fue Fernandisco. Su cumpleaños feliz lo cantó Marilyn, el nuestro Parchís.
Ellos tuvieron a Pete Townshend rompiendo una guitarra en Woodstock, nosotros tuvimos a Lola Flores pidiendo calma a la gente en la boda de su hija. Y puede que no tuviésemos una escena tan molona como el britpop, pero ahora podemos incluirles dentro del género a Take That y Robbie Williams y les jodemos el chiringo.
En estos tiempos de croatas y serbios que vivimos, ha despertado mi espíritu nacional. No reivindiques a Le Mans o Los Planetas, reivindica lo auténticamente español: somos cutres y nos gusta. Reivindica que Ramoncín fue nuestro Sid Vicious y Chiquilicuatre fue nuestro Prince.
Viva España, Visca Catalunya Lliure, Gora Gibraltar y jamás te independices de tu folclore.
