Si trazamos un curioso paralelismo entre este Verano fatal compartido por Nacho Vegas junto a Christina Rosenvinge y el lejano Seis canciones desde el norte donde el asturiano lo hizo con Aroah, no encontramos nexos comunes: La timidez susurrada y la melancolía grisácea han mudado en relaciones peligrosas, en mitos de presas heridas, cazadores de trapo y sexo envenenado.
En esta unión natural de afinidad artística y estética, la protagonista es la erosión emocional que crece bajo el auspicio de la complicidad kamikaze. El trasiego arranca con “Me he perdido”, muy trabajada líricamente por Nacho, donde la acidez corrosiva aparece sin cortapisas (“Sólo con pensar en ti me pongo perdido”). “Humo”, a través del aliento arrastrado a quemarropa de Christina unido a la maraña que tejen guitarras y piano, crean un espesor erótico-trágico de lo más estimulante; un magnetismo lúbrico inevitable (“con tus manos examinas cada pliegue de mi piel, y te pierdes, te diluyes, te desarmas sin querer”). “Verano fatal” irrumpe como la columna vertebral de esta asociación instintiva: obsesiva, cómplice, peligrosa y de electricidad vigorosa, muestra una presunción de contradicciones químicas (“hacer siempre lo incorrecto es una forma de acertar”) destinada de nuevo al encuentro (“la mañana nos recoge donde muere la ciudad, yo buscando tu fuerza y tú mi debilidad”).
A partir de ahí, Rosenvinge dibuja los fotogramas más íntimos, “Ayer te vi” y “No pierdes lo que das”, con letras inspiradísimas, momentos para el reproche vestido de dulce remembranza, alcobas furtivas y vacíos constructivos. Vegas, por su parte, hace uso de su fatalismo norteño asido a la deseada mano equivocada, implorando salidas donde no las hay en “Que nos parta un rayo”.
Finalmente, “No lloro por ti” es una floja nana que sirve de broche a este episodio de vida con más empaque y mancha de la que pensamos. Y es que siempre produce escalofríos mirarse en un espejo.
